Trafitto da frecce di mille colori,
con lo sguardo smarrito e la camicia di fuori,
rimasi a fissarti mio dolce fratello…
ma io sono questo, oppure son quello ?
Fotografare, o scrivere per luci
sospesi grumi di colore e contorni
dove il barocco nasconde i suoi eccessi
e sorride a un città che non lo ama
L’immobile riflesso di un attimo, che ti prende lo sguardo; comprendere quello che il caso ti mette davanti. E l’oggetto inanimato che diventa protagonista, la borsa che sfugge al controllo
Le Foglie morte ? Le foglie morte son così belle… Le foglie morte son così vive… Mentre cadono, si avvitano o dondolano, frusciando leggere senza gravità. Cammino
